la unica diferencia entre la realidad y la ficción es que la ficción debe ser verosímil .- mark twain


mis padres fueron radicales, yo soy peronista, lo de progre vino por default. no entiendo la gracia de guardar secretos, nunca pude hacerlo; siempre lloro en todas las sesiones con mi analista así no siento que desperdicio 300 pé.

dos referencias básicas a la
hora de leer el blog: isidora es mi gata e inés mi psicóloga. con ellas conformamos el triángulo isóceles que perpetúa mi desequilibrio interior. y mis amigos, claro, protagonistas estelares de los numerosos diálogos que rellenan este blog. y mi mamá y mi papá que son los culpables de todos mis problemas emocionales (gracias freud).
que les sea leve, pues.


la vida no es como uno quiere. es como es (mirta legrand)

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dijo de belén el caricaturista historiador bobrow: "el idiolecto de la autora de este blog asume todos los tópicos culturales más políticamente incorrectos de occidente sin por ello asumir su carga ideológica".

domingo, 18 de noviembre de 2012

es the end o acerca de hacer tripa corazón


esta entrada fue escrita al ritmo de este tema, eso explica un toque todo. o no.







el enojo es la expresión instantánea. recubre cualquier resquicio y lo invade todo, fluye desde mi cerebro a todo mi cuerpo. me es más fácil enojarme que otras cosas. el enojo encubre tristezas, angustias, problemas de autoestima. es forma liberadora de otras sensaciones más pesadas que prefiero no transitar porque me hacen mal.
mi enojo es estallido, es fuego que consume rápidamente y después como llegó se pasa. no deja nada. que seas enojo significa que dentro de un par de días no tengas más nada que ver conmigo, cenizas que se volaron rápido de por acá y que se confunden con la tierra y la mugre. 

las inseguridades que cada uno junta a lo largo de sus años hacen difícil vincularse con el otro. empezar a vincularse, digo. ese acervo de experiencias y fallidos que insistimos en proyectar porque pensamos que la vida es una repetición infalible de relaciones, de personalidades, de caracteres, de experiencias. tal vez los miedos a fallar otra vez, a perder otra vez, a no poder volver a recuperarnos. pensaba que cuantos mas años sumamos, más difícil es conectar con los demás. nos volvemos desconfiados, construimos paredes cada vez mas altas y establecemos obstáculos más difíciles de traspasar. quizá eso es lo que más molesta. pensar que no me dieron la oportunidad de demostrar que. era tan simple; transcurrir momentos en donde solo por unas horas las soledades fuesen compartidas. (decidiste no intentar. y es lo más triste. tengo la sensación de que no fuiste a mi sola que no le diste la oportunidad).

mi amigo p.- solía decirme que yo andaba por la vida con mis "tripitas" al aire. instantáneamente me hacía acordar a que mi vieja sostenía que hay gente que hace de tripas corazón, y gente que no, y que ella prefería a los del primer grupo. para ambos era una forma cariñosa de caracterizarme como una persona que andaba por la vida mostrando mis partes quebradas como si estas me determinaran. la verdad es que yo creo que si, que somos lo que hicieron de nosotros nuestras angustias.
todos estamos rotos, solo que algunos no se dan cuenta; otros preferimos compartirlo para alivianar la carga.

en fin.
este es.
el fin.
te escribo, cierro y sigo.
la vida es una y hay algunos a los que se nos complica correr. no es solo la rodilla izquierda que jode, sino la sensación de que en el frenesí de la carrera no nos damos cuenta de lo que nos estamos perdiendo por no pararnos a mirar.

3 comentarios:

  1. Hay una canción de Miguel Abuelo que dice, "el hombre es un soldador, uniendo las partes rotas del gran espejo interior." A mi me gusta mucho.

    Un saludo para vos.

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    1. pablo. tantos años, tanto tiempo, tanto viento. abrazo.

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