1+1 = 1

la fantasía es estar acompañado.

como si la soledad inherente a un ser humano que se entiende a si mismo desde el yo, desde la psicología, desde el individualismo, desde el liberalismo, tan hijos del capitalismo, pudiese combinarse con un otro, mágicamente.

el individuo es uno, solitario, único,  indiviso.

uno crece con la fantasía de ser un ser que debe complementarse, mágicamente, con un otro, que deberá llenarnos. conformarnos. hacernos felices.

extraño este mundo individual que busca desenfrenadamente un otro con el cual compartirse.

leemos en el otro lo que queremos leer. entendemos e interpretamos lo que nos sirve, lo que nuestro inconciente quiere que esté, lo que nuestra neurosis proyecta. negamos lo que no nos gusta. obviamos actitudes, inventamos otras.

si yo no se lo que quiero, ¿cómo podría trasmitirtelo?. esas palabras que digo, lejos están de lo que pienso, y a su vez poco tiene que ver con lo que siento. te lleno de palabras que vos significás según lo que vos entendés, querés, necesitás.

acá estamos, diciéndonos cosas que no queremos decir, entendiendo cosas que el otro no dijo.

vos nada tenés que ver conmigo. no podés entenderme. te lleno de palabras y vos me ensordecés con silencios sin sonidos.

somos uno y uno. ni siquiera dos.

lo que es es. no hace falta construirlo.
nunca fuiste para mi.

a veces la individualidad pesa tanto que nos inventamos una ficción. creer que allá afuera hay alguien que nos quiere tal como somos. que nos quiere siempre, pese a todo. pese a todos. que va a estar.

lo cierto es que nunca estuviste. probablemente no lo notes, porque estás demasiado pendiente de vos, sintiendo lástima por tus laberintos internos que no querés resolver para seguir siendo chiquito para siempre.

la verdad no me importa.
no me importa nosotros.
no me importa la ficción de ser dos si ni siquiera pudimos ser uno y uno.

el acto comunicativo no existe.
nosotros tampoco.
solo estoy yo.
a vos ya no te veo.