la unica diferencia entre la realidad y la ficción es que la ficción debe ser verosímil .- mark twain


mis padres fueron radicales, yo soy peronista, lo de progre vino por default. no entiendo la gracia de guardar secretos, nunca pude hacerlo; siempre lloro en todas las sesiones con mi analista así no siento que desperdicio 300 pé.

dos referencias básicas a la
hora de leer el blog: isidora es mi gata e inés mi psicóloga. con ellas conformamos el triángulo isóceles que perpetúa mi desequilibrio interior. y mis amigos, claro, protagonistas estelares de los numerosos diálogos que rellenan este blog. y mi mamá y mi papá que son los culpables de todos mis problemas emocionales (gracias freud).
que les sea leve, pues.


la vida no es como uno quiere. es como es (mirta legrand)

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dijo de belén el caricaturista historiador bobrow: "el idiolecto de la autora de este blog asume todos los tópicos culturales más políticamente incorrectos de occidente sin por ello asumir su carga ideológica".

domingo, 12 de octubre de 2014

1+1 = 1

la fantasía es estar acompañado.

como si la soledad inherente a un ser humano que se entiende a si mismo desde el yo, desde la psicología, desde el individualismo, desde el liberalismo, tan hijos del capitalismo, pudiese combinarse con un otro, mágicamente.

el individuo es uno, solitario, único,  indiviso.

uno crece con la fantasía de ser un ser que debe complementarse, mágicamente, con un otro, que deberá llenarnos. conformarnos. hacernos felices.

extraño este mundo individual que busca desenfrenadamente un otro con el cual compartirse.

leemos en el otro lo que queremos leer. entendemos e interpretamos lo que nos sirve, lo que nuestro inconciente quiere que esté, lo que nuestra neurosis proyecta. negamos lo que no nos gusta. obviamos actitudes, inventamos otras.

si yo no se lo que quiero, ¿cómo podría trasmitirtelo?. esas palabras que digo, lejos están de lo que pienso, y a su vez poco tiene que ver con lo que siento. te lleno de palabras que vos significás según lo que vos entendés, querés, necesitás.

acá estamos, diciéndonos cosas que no queremos decir, entendiendo cosas que el otro no dijo.

vos nada tenés que ver conmigo. no podés entenderme. te lleno de palabras y vos me ensordecés con silencios sin sonidos.

somos uno y uno. ni siquiera dos.

lo que es es. no hace falta construirlo.
nunca fuiste para mi.

a veces la individualidad pesa tanto que nos inventamos una ficción. creer que allá afuera hay alguien que nos quiere tal como somos. que nos quiere siempre, pese a todo. pese a todos. que va a estar.

lo cierto es que nunca estuviste. probablemente no lo notes, porque estás demasiado pendiente de vos, sintiendo lástima por tus laberintos internos que no querés resolver para seguir siendo chiquito para siempre.

la verdad no me importa.
no me importa nosotros.
no me importa la ficción de ser dos si ni siquiera pudimos ser uno y uno.

el acto comunicativo no existe.
nosotros tampoco.
solo estoy yo.
a vos ya no te veo.

12 comentarios:

  1. Yo pegaria todos tus escritos en las paredes de mi habitación TE JURO.

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  2. Se me para cuando te leo.

    salu


    William Wallace

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    1. Si, estoy en el pina-culo de mi existencia. Lo próximo es la lenta e inexorable degradación...pero se me para lindo.

      Salu

      Wallaby Lopez

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  3. Me generás mucha empatía. Casi lloro.

    Otra virginiana neurótica.

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  4. flojo... dejá la teoría sociológica para los papers de la universidad. este blog es li-te-ra-rio, de ahí su encanto (para mí, por ahí no existo). si querés meter ínfulas antisistema, hay que ser 100x más sutil.

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    Respuestas
    1. me pa que el de las ínfulas sos vos.
      ¿anti sistema? ¿qué leiste capo?
      pero tenés razón, no existís. besis.

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  5. Solo te quieren sin condicionamientos los padres, y no siempre.

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