cagaste, belén

me enojás.
pero más me enoja no poder quedarme enojada.
mis odios son pasionales y volátiles. se expresan con furia contra el objeto que siento que me agrede (sea por h o por b), pero tienen la duración espúrea de una ola que pega contra una roca. moja con fuerza y se va, vuelve al lugar de donde había salido, retoma la forma que perdió.

el enojo en mi desaparece pronto. solo queda el recuerdo posterior de cierto malestar, una sensación un poco desagradable que no termino de saber bien por qué fue.

con vos es distinto, trato de aferrarme al enojo y me sirve... hasta que te tengo enfrente. ahí, en ese momento en que tendría que hacer usufructo de todo ese odio que acumulo para echarte en cara, es cuando la bronca desaparece, se esfuma, se va. solo quedo yo mirandote a vos, sabiendo que tengo que estar enojada pero no sabiendo como sostenerlo.
tengo la sensación latente, está ahí, de que me hacés mal. me concentro en todo lo negativo que tenés (que es mucho, la verdad) y me auto convezco de que toda esta mierda es solo un capricho, de que no es tu estilo, belén. de que no tiene sentido.

después me doy cuenta de que si tanto esfuerzo mental tengo que hacer para tener presente tu estupidez, medio que ya fue, en realidad. porque es claro que me gustás igual, aún con tu pelotudez encima (parte de tu encanto, podrías decir).

el problema es esta sensación que me ronda (y no me deja en paz) de que encajamos pese a que seas tan vos. pese a que sea tan yo.

                                                                                                         cagaste, belén. cagaste.