la unica diferencia entre la realidad y la ficción es que la ficción debe ser verosímil .- mark twain


mis padres fueron radicales, yo soy peronista, lo de progre vino por default. no entiendo la gracia de guardar secretos, nunca pude hacerlo; siempre lloro en todas las sesiones con mi analista así no siento que desperdicio 300 pé.

dos referencias básicas a la
hora de leer el blog: isidora es mi gata e inés mi psicóloga. con ellas conformamos el triángulo isóceles que perpetúa mi desequilibrio interior. y mis amigos, claro, protagonistas estelares de los numerosos diálogos que rellenan este blog. y mi mamá y mi papá que son los culpables de todos mis problemas emocionales (gracias freud).
que les sea leve, pues.


la vida no es como uno quiere. es como es (mirta legrand)

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dijo de belén el caricaturista historiador bobrow: "el idiolecto de la autora de este blog asume todos los tópicos culturales más políticamente incorrectos de occidente sin por ello asumir su carga ideológica".

martes, 14 de mayo de 2013

ÉL o qué carajo/2

esta historia empieza acá

ese día nada más pasó.
cuando nos levantamos para irnos me hizo un breve saludo con la cabeza y desapareció.

las semanas pasaron así, viste. yo mirándolo  pero sin animarme a sentarme cerca. como siempre llegaba tarde tardísimo (yo), no había demasiadas posibilidades.
empecé a faltar, porque si. la maestría me aburre, me queda muy lejos, soy vaga, y casi no tengo tiempo libre. me olvidé, pronto, de ÉL.

no soy muy buena relacionándome con la gente. tengo problemas para iniciar el contacto social. si la gente no lo inicia conmigo, puedo morirme muerta de aburrición y soledad.
es una tara bastante grande, viste. no se comenzar conversaciones con desconocidos. las pienso, en mi cabeza, barajo excusas que no suenen tan idiotas, pero todo me parece impostado y estúpido, asique nada, no termino haciendo nada.

en la maestría, entre que no voy nunca y llego siempre tarde, no hice ningún compañero. hasta marcelo.

marcelo dijo en la primer clase, de presentación, que era militar. imaginate la reacción general, en una maestría de historia ante tamaña declaración.
un día salimos juntos y me preguntó que me tomaba.
le dije que el 42 y sonrió, me dijo que el también, que me acompañaba.

imagínate mi cara de horror. encima de provinciana, puanner, peronista y desconfiada. caminar con un militar a las diez de la noche sola por figueroa alcorta me parecía un horror. me despedí del mundo y me imaginé tirada en una zanja. los bigotes del señor me ponían nerviosa, y mis prejuicios mas.
sin embargo marcelo resultó ser un militar divino (de esos existen también, parece ser).
en medio de la conversación que fluía, naturalmente, no pude evitar preguntarle en un momento, de la nada:

belén.- disculpá... ¿vos sos facho?
marcelo.- yo soy peronista.

la salida elegante ganó mi corazón, y decidí que seríamos amigos para siempre. un para siempre bastante corto, como verán más adelante, pero bueno.

en eso estábamos, siendo amigos para siempre, cuando una noche ÉL me frena en la puerta mientras salíamos.

ÉL.- che... ¿vas para la zona de almagro? porque yo voy para allá. si querés te llevo... ehh, los llevo.
sobresaltada lo miré.
ÉL.- ...
belén.- ¿cómo sabés que voy para almagro?
ÉL.- te escuché que decías el otro día...

y es en estos momentos cuando confirmo lo pelotuda que puedo llegar a ser. me cerré la campera, le sonreí y dictaminé:
belén.- no gracias, me vuelvo con el señor.

la perplejidad de ÉL se sumó a la mía cuando llegué a casa y rememoré la situación. ¿¿¿me vuelvo con el señor????¿¿¿pero que carajo???

5 comentarios:

  1. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    1. welcome ale.

      perón era militar, ¿no sabias?

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  2. Puede ser un fachoperonista.

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    1. el peronismo puede ser muchas cosas.

      algunas tan maravillosas.

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  3. EL inicia el contacto social para evitarte morir de aburricion y soledad ...y lo rechazas...sos goma.-

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