la unica diferencia entre la realidad y la ficción es que la ficción debe ser verosímil .- mark twain


mis padres fueron radicales, yo soy peronista, lo de progre vino por default. no entiendo la gracia de guardar secretos, nunca pude hacerlo; siempre lloro en todas las sesiones con mi analista así no siento que desperdicio 300 pé.

dos referencias básicas a la
hora de leer el blog: isidora es mi gata e inés mi psicóloga. con ellas conformamos el triángulo isóceles que perpetúa mi desequilibrio interior. y mis amigos, claro, protagonistas estelares de los numerosos diálogos que rellenan este blog. y mi mamá y mi papá que son los culpables de todos mis problemas emocionales (gracias freud).
que les sea leve, pues.


la vida no es como uno quiere. es como es (mirta legrand)

Buscar este blog

dijo de belén el caricaturista historiador bobrow: "el idiolecto de la autora de este blog asume todos los tópicos culturales más políticamente incorrectos de occidente sin por ello asumir su carga ideológica".

martes, 8 de mayo de 2012

colapsa y sangra

desarmarse sería demasiado progresivo y natural para esta protagonista del drama.

colapsar a partir de los gritos mudos de un cerebro que no deja disfrutar, ni desear, ni sentir es más mi estilo.
tras el colapso y los diez segundos que siguen y que parecieran indicar que el mundo se acaba, comienza a temblar suavemente, a partir de espasmos y toses roncas que raspan las lastimaduras.

y empieza de nuevo.
eterno retorno al devenir existente de la nada cotidiana. las heridas se disimulan, las cicatrices no. por suerte las bufandas del invierno nos permiten ocultar los cuellos mal sanados ante los ojos inquisidores de los extraños que creen entender meramente porque te leen. si supieran que esto no es mas que el orgasmo de una sensación mucho mas intima que solo expresa a partir de tibios gemidos un mundo inexplicablemente enredado dentro de la garganta que sofoca el habla, la respiración y empieza a formar raices en un corazón cada vez mas cansado de latir al compás de la nada; el acelerarse por emoción ya no está en sus parámetros y respira tenue mirando a un alrededor otoñal que le permite pensar que la belleza esta afuera, porque adentro, adentro ya no hay nada, solo afuera, por suerte todavía no perdió la capacidad de llenar el pecho de aire frio que desde adentro de sus pulmones le recuerda con un escalofrio que todavía esta aca,
                                                            que todavia es invierno,
                                                                               que todavía es.
                                                                                       mientras tanto.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

comentame toda